Peaje

Las rodillas desolladas 

son un peaje razonable, teniendo en cuenta los vuelos desaforados 

y demás delicias 

que le proporciona 

la bicicleta.

Queridas tormentas

Este es un texto compartido. 

Mi sobrina, Mica Alexandre puso la inspiración. Y entre las dos hicimos el trabajo. 

 Después de las tormentas nos queda recoger nuestros propios girones. 

Rescatar lo que esté entero. Hacer recuento de daños irreparables y de certezas a salvo.

Componer lo que nos queda en las manos, reconstruirnos las alas, recolectar las migajas para volver a poner en marcha el reloj de arena.

Después de cada tempestad y durante una época ¡nos somos tan extraños! No nos reconocemos a causa de los cambios que esculpieron los golpes. Nos erguimos transparentes, ligeros. Como los vampiros, no nos reflejamos en los espejos.

La brillantez del día estrenando luz contrasta con nuestro “blanco y negro” que insiste en no marcharse. Y para desembarazarnos de la sombra no basta con ponernos en pie, hay que aprender a subir por las montañas de escombros sin caer al abismo.

Yo quiero a mis tormentas. A su brutalidad le debo lo que ahora soy, lo que conmigo cargo. Ellas me construyeron a base de aguaceros y huracanes, a base de viento inclemente y frío del que cala los huesos. Erosionaron las muecas de dolor que ahora son sonrisas. Llenaron mis ojos de arena hasta que pude llorar toda amargura.

Ellas me enseñaron a buscarme, y a reconocerme cuando me encuentro. A tender yo misma los puentes que franqueen mis ríos. Me revelaron el inicio secreto de las escaleras de caracol y encendieron el fuego que me alumbra los caminos ascendentes, repletos de restos de los propios naufragios.

Desde que no las temo, he comenzado a amarlas. Tal como la semilla ama la tierra que la sepulta viva. Son el reto que espero cuando la vida amaina largamente. Mis maestras, mis musas… mis queridas tormentas… las que me ponen retos inalcanzables para que en el fragor de todas mis luchas edifique mi propia obra de arte con los pedazos inservibles de una vida que destruyen para que yo me siga levantando. Y me venza. Y me salve.

Cuaderno de viaje

Mi cuaderno de viaje es un efugio en forma de libreta con hojas amarillas de papel reciclado.

Es un cómplice que se acerca a mis noches en vela, un aventurero callado y abnegado que guarda propósitos y recuerdos.

Con él planifico mis periplos y desgrano listas de todo tipo: de equipaje, de destinos, de pros y contras, de personas, de preámbulos…

Contiene amagos de relatos. Sujeta ideas que nunca terminarán de ver la luz y otras que finalmente mutarán en historias. Esconde retazos de poesía, versos rotos y torpes, palabras bellas, preguntas sin respuesta…

En sus hojas perfumadas hago además apuntes de estudio, anoto números de teléfono o pequeños recordatorios como si de una agenda se tratase.

A veces, dibujo distraídamente en cualquiera de sus esquinas figuras geométricas, o las letras de un nombre, que sorteando mis sentidos, adviene a mi mano.

Un lugar especial entre sus páginas lo ocupa el inventario de los libros que quiero sacar de la biblioteca, películas que algún amigo ha recomendado o música a descubrir en mis ratos tranquilos.

Es el muro donde escribo aquellas letras de canciones que me tocan el alma, y en el que a veces, me permito rubricar algún consejo, alguna frase que me obligue a repensarme, con la esperanza de que un día de suerte, ojeándolo distraída, vuelva a encontrarla y quizás, ¿por qué no?, encienda en mí una hoguera en la que abrasarme creando.

Cosas que me hacen feliz y no cuestan nada.

Levantarme temprano.
Escuchar el canto de los pájaros.
Caminar entre los árboles.
Andar descalza.
Mojarme los pies en la orilla del mar.
Gritar a todo pulmón.
Jugar con el “eco”.
Bailar como una loca.
Oír mi canción favorita a todo volumen.
Tomar mate con un amigo.
Contemplar el cielo estrellado.
El olor a hierba recién cortada.
Hacer morisquetas frente al espejo.
Colar café.
Acostarme en una cama con sábanas limpias.
Pintar una tarjeta casera para felicitar a un amigo.
Hablar por teléfono con mamá.
Explotar las ampollas del papel burbuja.
Contar cuentos reunidos alrededor de una hoguera.
Ducharme.
Detenerme a escuchar a un músico callejero.
Contar chistes malos.
Perfumar la casa con esencia de sándalo.
Construir un castillo de arena.
Bañarme en la playa.
Remontar una cometa.
Hacer pirámides de naipes para que un niño las derribe soplando.
Volar en un columpio.
Aprender algo nuevo.
Pasear con el perro.
Recoger moras del campo.
Abrir todas las ventanas de la casa para que entre el olor a primavera.
Poder recordar.
Las guerras de agua con pomos.
Desayunar en pijama de invierno.
Regar las plantas.
Hacer sapitos a la orilla del río.
Pisar charcos cuando llueve.
Nadar.
Andar en bicicleta sintiendo el viento en la cara.
Poner la mesa con esmero porque sí, sin un motivo especial.
El crujir de las hojas bajo mis pies en otoño.
Revivir un sueño feliz.
Sonreír por la calle aunque te miren raro.
Que alguien te acompañe a hacer esa gestión que te da tanta pereza.
Empezar un cuaderno.
El olor a libro nuevo.
El olor a tierra mojada.
Volver a casa después de un día agotador.
Las lluvias de verano.
Desperezarme sin pudor.
Tentarme de la risa y no poder parar.
Tomar el sol.
Ver una película de Charles Chaplin.
Trasnochar con gente linda filosofando o cantando.
Leer en la cama...
Cuando corro para alcanzar el autobús y el conductor me espera.
Cuando me despierto temprano en domingo y puedo seguir durmiendo.
Cuando voy a comprar el pan y me lo dan caliente.
Cuando a mi amiga los análisis médicos le dan "impecables".
Cuando atiendo el teléfono y ese alguien en quien llevo pensando todo el día.
Cuando encuentro en un rincón cualquiera ese libro que creía perdido.

Siempre hay motivos para sentirnos bien.
Lo importante es que los "peros" y los "no", no nos distraigan del propósito de vivir.

Enjaulados

Hoy me ha despertado el canto de los pájaros. No eran ni las seis de la mañana. 

Se me escapó una sonrisa teñida de modorra y me revolví en la cama, arrebujándome en las mantas dispuesta a disfrutar del mágico momento. 

Pasados los minutos mi pensamiento se alejó de aquellos revoltosos y se fue hacia los otros, los pájaros tranquilos... los prisioneros, los cautivos tras los barrotes, durmiendo todavía en sus jaulas cubiertas para imponerles la oscuridad y el silencio de forma artificial. Esos a los que les hemos robado la aurora además de las alas. 

La maestra

La maestra se agachó a su lado y le levantó la carita para mirarle a los ojos. Sacó su pañuelo del bolsillo y con suma ternura le enjugó las lágrimas aprovechando para limpiarle los chorretes de las mejillas. Lo tomó de la mano y se fueron juntos hacia la enfermería…

Los sollozos de Pablo se fueron calmando a medida que la voz de ella, puro terciopelo, rozaba su alma. Finalmente, sentado sobre una mesa, las piernas colgando y una cómica expresión de susto, se dejó limpiar y curar la herida. Mientras lo hacía, ella hablaba del recreo, de los juegos de pelota y de la próxima excursión al puerto, solo para distraerle. Él la miraba embelesado y de vez en cuando dejaba escapar un suspiro, vestigio del llanto que ya había cesado.

_Maestra…

_ ¿Qué, cielo…?

_Me gustaría irme a vivir contigo.

_Sería estupendo Pablo _respondió ahogando el nudo que amenazaba con deshacerse en lágrimas_ pero… tus padres te extrañarían, ¿no crees?

Él no respondió. Fijó la vista en sus zapatos y se distrajo mirando cómo se balanceaban en el aire…

Ella terminó de vendarle la herida, guardó el agua oxigenada, las tijeras y las gasas, y extendió sus brazos para ayudarle a bajar de la mesa. Sostuvo su cuerpecito delgado en el aire unos segundos y lo dejó con suavidad en el suelo. Después buscó en su bolsillo un caramelo masticable y se lo tendió sonriendo.

Pablo miró el bolsillo extasiado. Siempre le había parecido que la maestra tenía algo de “maga”. En aquel bolsillo encontraba todo lo que necesitaba en el momento preciso: si iba a escribir en la pizarra, encontraba una tiza; si una nota a los padres, un bolígrafo rojo; si alguien tenía la nariz sucia, el pañuelito blanco con sus iniciales, y si alguien perdía la goma, aparecía una de repuesto… Ahora, que él estaba triste y dolorido, salía uno de sus caramelos favoritos…

Si… sin duda, tenía que ser magia.


Justo antes de atravesar la puerta en pos de sus amigos se volvió corriendo, aferró su bata blanca con las dos manos chiquitas y la obligó a agacharse nuevamente. Sin darle tiempo a reaccionar le tiró los brazos al cuello.

El abrazo duró un par de segundos, los suficientes para que las lágrimas se escaparan caprichosas de aquellos ojos color de miel.

Y mientras él corría ya olvidado de sus heridas, hacia el patio del recreo, la maestra se miró en reflejo de la ventana y recordó las razones que un día la habían empujado hasta allí. Y se dijo a sí misma: 

 _Sí, ha sido una decisión acertada. La mejor de mi vida.

Dos abrazos

Hoy he recibido dos abrazos.

Uno por la mañana, impregnado de reencuentro. Un abrazo feliz, apretado y afectuoso, que me llenó el corazón de regocijo, predecesor de una charla animada, regada con vino y risas.

El otro abrazo, el de la tarde, venía teñido de luto. Un abrazo largo, triste, de esos que no necesitan de palabras porque en el silencio el dolor se comparte plenamente y las almas se comprenden y se consuelan arropadas en la mutua lealtad y la ternura.

¡Cómo es la amistad! Lo mismo estalla jubilosa, franca y deslumbrante, llenando el aire de luces y esperanzas, que se acurruca noble y cómplice en los corazones rotos para ofrendar consuelo y curar heridas con vocación galena.

En todo caso, y mirando hacia atrás, y hacia adelante, y a los lados, sólo abrazo un deseo:

“Que nunca,

nunca,

nunca

me falten mis amigos”

Rosario de palabras

Yo, que ya no sé orar, no supe sostenerlo entre los dedos. Se me cayó el rosario de palabras andantes y salieron rodando, desperdigadas por el suelo del salón. Las estaba enhebrando para componer con ellas, una poesía. Pero el hilo, más débil que el peso de las mismas, rompió sin previo aviso. Y se perdieron muchas debajo del sofá, detrás de las cortinas, en el rincón umbrío junto a la biblioteca.

Mientras las busco, hilvano las que voy encontrando y entonces lo comprendo:

De toda lógica es, que el hilo de la trama no aguantara la carga. Se trata de palabras de mucho peso. Entre ellas están “lucha”, “verdad”, “filosofía”; y también “profesor”, “igualdad”, “prosperidad”, “irreverencia” y “lápiz”.

Puertas

Dibujo: Puerta vieja - Carlos Sánchez

Nació un 13 de Enero. A ella le gustaba decir que nació el día 13 del mes 13, solo para que los supersticiosos cayeran en la tentación de darle la murga y poder mandarlos a la mierda sin contemplaciones. Pero su suerte nunca estuvo ligada a los números y ella lo sabía. De hecho, todas las puertas de su existencia se las había abierto o cerrado la palabra.

La puerta del mejor colegio de la ciudad, al que entró saltándose un curso, se abrió porque sabía leer perfectamente con solo 4 años.

La puerta de la sala de castigos se cerró tras ella gracias a la frase: “te vas a cagar mamón”, cuando el cura quiso hacerle creer que tocarle el culo era algo de lo más natural y hasta tenía su mística.

La puerta del periódico universitario la franqueó triunfante con aquel artículo bajo el brazo, sobre la tendencia de los represores a restringir la filosofía en favor del credo.

Y las puertas de la lucha colectiva las empujó ella misma fundando contra viento y marea la revista “Mi mundo ciego” en la que, desde el exilio, denunciaba los abusos de un régimen totalitario, falsario y déspota que masacraba a su pueblo ante las narices de las “naciones libres” sin que nadie hiciera nada.

Esa misma lucha le abrió una noche, cruzando la frontera, el portón de la cárcel. Y allí, en aquel universo sin ventanas ni papel donde escribir, en el mismo instante en que se cerraba tras ella la reja metálica, se colaba en su alma un resquicio de luz, al oír las palabras “Hola, soy Laura” que en forma de bienvenida le regalara su compañera de celda; la misma que derrumbaría todos los muros y abriría de par en par todas sus puertas, develando para ella los secretos del amor, tras los barrotes del calabozo número 13.

Para los que gustan de sumar números y hacer cábalas haré una pequeña aclaración: que las puertas del infierno se abrieran para ella un 5 de Agosto, nada tuvo que ver con la mala suerte. Fue la consecuencia natural de haberse negado una y otra vez a “colaborar”, de no revelar un solo nombre, ni facilitar un solo rastro para que los redactores de “Mi mundo ciego” pudieran seguir contando las verdaderas noticias.

Bruno

Dedicado a mi amiga Allison, que rescató a Bruno contra toda necedad o 

despropósito, sin importar si en aquel acto generoso, arriesgaba 

su propio interés.

Doce de la mañana. Me dirijo al trabajo con pasos apurados. El sol entibia las calles. La gente camina despreocupada, inmersa en sus quehaceres y sus pensamientos.

Al girar en una esquina me lo encuentro de golpe. Parece un saco informe de huesos, y cuero ensangrentado. No es posible pensar en un ser vivo, salvo porque se mueve y gime quedamente. Me agacho con cuidado y me mira a los ojos. Está muerto de miedo, de hambre, de cansancio. Su estado de abandono es espantoso, la sarna y el recelo lo devoran en vida. Casi no tiene orejas. El instinto de supervivencia, apenas aferrado a sus carnes marchitas le lleva a roer una piedra. Es uno de los muchos perros desamparados que esconde mi ciudad por todos los rincones. La gente indiferente nos esquiva entre muestras de desagrado por el inconveniente de tener que rodearnos. Parece ser que ocupamos un espacio precioso en la agrietada acera.

Su mirada suplica: “No me dejes morir”… “no me abandones ahora que ya me has conocido”.

Durante unos instantes recuerdo mi responsabilidad, los pacientes, la sala de espera atiborrada de mujeres encinta… Pero al momento, automáticamente, tal como me enseñaron, decido aplicar la regla de oro de mi profesión: priorizar, lo urgente antes que lo importante.

Aviso que no iré a trabajar esa mañana al hospital. Preguntan la razón. Fiel a mí misma les digo la verdad.

Lo rescato de su inminente muerte y él, en agradecimiento, decide sobrevivir.

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Al día siguiente me espera temprano mi superior en su oficina. Miradas censuradoras se me clavan en la espalda mientras abro la puerta de su despacho. Frustrados compañeros de trabajo que ayer, por mi ausencia, trabajaron más de la cuenta. O no, cualquiera sabe. Posiblemente mi ausencia la pagaron las pacientes del hospital.



Hay una discusión en la que no encontramos ni un solo punto en común. Me pone una falta grave y una advertencia.

_Me hubiera bastado con que dijeras que no te encontrabas bien, y nada habría pasado. Pero faltar por un perro, como comprenderás, es algo inadmisible.

_ ¿Está Ud. sugiriendo que habría preferido que le mienta? _ pregunto incrédula, recalcando las palabras.

_ Es obvio _me contesta _cualquiera menos tú se daría cuenta.

_No es obvio para mí _respondo incrédula._ Pensaba que la honestidad tendría algún valor Soy enfermera porque amo la vida. Y no solo la humana. Toda la vida.

Me retiré del despacho sintiéndome a medio camino entre la frustración y la victoria. A mi edad no he aprendido a mentir todavía, y así me va…

La falta grave mancha ahora mi expediente bloqueando cualquier posibilidad de ascenso o promoción laboral y el orgullo que siento cada vez que pienso en ella me hace fuerte.

Por cierto, mientras escribo, Bruno, un bello, enorme y feliz dogo blanco dormita y suspira tumbado a mis pies, hecho un ovillo. Mientras lo observo respirar me digo a mí misma que volvería a hacerlo, no solo una, sino mil veces más si hiciera falta.

La mochila

Hoy me regalaron una mochila. 

Parece un regalo corriente pero no lo es. 

Una mochila es, según se mire y según se use, una nave al paraíso, un tren con destino al asombro, un navío cargado de ojos ávidos de paisaje. Puede parecer inofensiva, pero su poder radica en ir minando nuestro sosiego, en perturbarnos la paz y el orden establecido hasta que no nos quede más remedio que lanzarnos al vacío de la aventura. 

Es un arma de doble filo porque nos embauca para no regresar jamás a casa. Nos seduce con olores exóticos y colores nuevos. Nos empuja por caminos y andenes, por terminales y aeropuertos, por cañadas, por valles, por bahías y torrentes que descienden de montañas. Nos instiga a mirar adelante y buscar siempre nuevos horizontes estrellados, balcones con vistas, abismos sin fondo… 

Tenerla en un rincón de la casa siempre supone un peligro. Desde su esquina umbría, silenciosa y astuta, ella acecha paciente. Al mínimo descuido nos embruja fingiendo candidez, a abrirla y vislumbrar sus posibilidades. Y una vez lo hemos hecho, ya somos presa fácil. El salir por la puerta cargados de entelequias sólo es cuestión de tiempo…

La mentira

La mentira es una forma de suicidio. Una línea curva que se inventan los cretinos para que el rodeo les proporcione un poco de tiempo en el que rehuir su propia mirada en el espejo.

Es la vanagloria de la cobardía y el miedo de uno mismo. Una flaqueza oblonga disfrazada de soberbia.

La mentira lacera al estafado, pero hiere de muerte al embustero. Le rebaja al más vil de los escarnios a la más brutal de las vergüenzas: la propia indignidad.

La mentira es una forma de violencia. La inmolación implícita de una grandeza innata que el mentiroso lapida en alas de lo efímero.

Extravío de lo auténtico en el que naufragan las buenas intenciones. Dulce agonía donde se pierde todo con conocimiento de causa y de consecuencias. 

Un crimen perpetrado contra la honestidad, excusado en la inmediatez de un regocijo, que más pronto que tarde mutará en sufrimiento. 

Es la puerta de entrada al laberinto que no tiene salida.

La mentira es una táctica de huída. Y el mentiroso pues, un timorato.  

Rojo abismo

Creía yo que al morir cruzaría un largo túnel oscuro, y que al final, vería la luz blanca y cegadora esperándome pacientemente al “otro lado”. Mi túnel sin embargo era acuoso y azul, y cambiaba de forma… describía caprichosos meandros, se transformaba de a ratos en laberíntico pasadizo palpitante… Un tronar de tambores acompasaba el viaje vertiginoso y violento hasta la náusea.

Al fondo, muy al fondo, una hondonada escarlata, incandescente, un largo precipicio, de dientes afilados, una lengua gigantesca, húmeda y repulsiva, cubierta de pústulas rezumantes de pus y negra sangre… El monstruo que entonces me engullía, no sabía de cielos ni de infiernos, no entendía de dioses ni demonios, estaba, simplemente, a la salida del túnel esperando su cena: el próximo suicida.

Volar sin alas.

Ella viajó por el mundo,
habló otros idiomas,
hizo fotografías de paisajes increíbles,
escribió historias y recitó poesía.

Atravesó ríos a nado,
respiró amaneceres a puñados,
tuvo mascotas,
rió chistes,
escuchó con atención y sin interrumpir a sus amigos.

Descubrió rincones fascinantes en viejas ciudades.

Alivió tristezas,
puso “tiritas” en rodillas y corazones despedazados,
organizó fiestas navideñas,
derribó muros,
anduvo parques en bicicleta.

Preparó exámenes en la playa,
condujo hasta el aeropuerto,
alistó maletas,
se deshizo en llantos.

Nadó, subió montañas,
pintó carteles,
hizo teatro, patinó,
planchó camisas,
anduvo descalza,
cocinó recetas vegetarianas,
perdonó pero no fue capaz de olvidar.

Asistió a conciertos,
metió la pata,
levantó las manos,
gritó goles,
estudió filosofía,
se interesó por el mundo,
comentó las noticias,
opinó con respeto,
se refugió en el parque.

Tocó la guitarra,
hizo mudanzas,
reordenó los armarios,
se cortó el pelo en señal de dolor,
fue artífice de reencuentros,
emigró.

Tarareó canciones de cuna.

Amó con toda su alma.

Besó sapos. Cazó mariposas. Remontó cometas.

Defendió a su familia transformada en leona…

Luchó a brazo partido por su felicidad.

Nunca acabó la carrera.

Por eso, cuando alguien afirma que la realización del ser humano pasa por el éxito profesional, ella sonríe condescendiente y no contesta. Vuelve discreta a su libro mientras en su cabeza planifica la próxima aventura.

Tres son multitud

A papá y a mí nos encantaba aquel juego.

Tirábamos los dados... Si salía un número par tocaba postre doble y cepillar al perro. Los impares nos otorgaban el derecho de ir al parque, previo pago de un impuesto de habitaciones limpias.

Dos unos consecutivos, nos agraciaban con una carrera a la pata coja por el pasillo y una onza de chocolate después de la merienda. Dos seis, establecían una tasa especial: ayudar con la comida y recoger la mesa, con la particularidad de que si al acabar, barríamos la cocina, podríamos ir al lago en bicicleta a la hora de la siesta.

El cinco permitía disfrazarse con ropas de mamá y hacer ensalada de frutas. El cuatro, jugar a la escondida si antes, doblábamos la ropa limpia.

La vida, jugando sin cesar rozaba la aventura. Ninguno conocía la sorpresa que el día deparaba. Era estupendo tomar parte de andanzas y correrías por todos los rincones. No importaba tener que recoger las hojas secas del patio sabiendo que la paga sería una rayuela o una función de títeres al atardecer. El mundo sonreía… y hasta los días de lluvia podían transformarse en picnics en la alfombra del salón o fábrica de galletitas de canela.



Una mañana mamá hizo las maletas. Llorando salimos por la puerta. Yo, sin entender nada.

Al tiempo lo pude comprender: una mala partida.

Papá se la jugó a los dados. Y la perdió.


Había sacado un tres… un número malísimo.

El olor de la muerte

Ésto, más que un relato es el testimonio de una experiencia personal. Una de esas que marcan, que obligan a cambiar, porque después de tomar conciencia de ciertas cosas, uno jamás volverá a ser el mismo. Por razones evidentes, sobran las fotografías. 

24 de Junio de 2012

La visita se realizó en completo silencio. Ninguno de los participantes osamos siquiera formular una sola pregunta, hacer una observación en voz alta, emitir una opinión o un juicio. Las palabras sobraban. Todas. 

Los ojos contemplaron incrédulos las pruebas de aquel horror tan brutal mientras en el fondo del alma cada uno de nosotros se preguntaba: “¿Qué mierda tiene que pasar por la cabeza de un ser humano para llevar a cabo algo como esto?” Nadie halló la respuesta… 

Indudablemente el hombre es capaz de la más espantosa de las crueldades, y al mismo tiempo de la más férrea resistencia ante cualquier adversidad. 

Imposible quedar indiferente ante semejante página de la reciente historia… 

Quisiera poder compartir con mis amigos lo que he sentido, pero no puedo, por la sencilla razón de que no lo sé… y aunque a mis labios arriban las palabras: tristeza, dolor, rabia, miedo… creo que la que mejor define lo que en mi corazón late es “sorpresa”. Quizá algún día pueda explicar el porqué… 

Para los que no lo saben, hoy he visitado Auschwitz. 

Reclamo de inmediatez

Hace días que llueve sin descanso. La ciudad agradece la limpieza y brilla de contenta por todos los rincones.

Tengo ganas de verte. No sé si sea la lluvia la culpable de tantos desencuentros. Lo cierto es que te busco y solo veo tus huellas en forma de pompas de jabón,  de tazas de café, o de calderilla abandonada al fondo de un cajón. Tu rastro es mi esperanza, pero es solo eso, una vaga señal de que estuviste, en alguna esquinita de un sueño a la hora de la siesta, en  un puñado de motas de polvo, atrapadas en los rayos de luz que se cuelan por  las rendijas de mis persianas maltrechas. 

Yo quiero ver tu rostro escondido tras las cortinas verdes,  quiero  leer las respuestas en tus pupilas negras sin la necesidad de repetirte siempre las mismas preguntas. Presumir tus sonrisas. Anticiparme a tus peros... Esperar que contestes, pero solo un segundo, o dos... o lo máximo cinco... No quiero aguardar una eternidad para saber que estás, o que estuviste.

Te necesito ahora. Sin demora. 
                  Sin excusas. Sin motivos… 

El regalo

Recuerda especialmente el día en que cumplió 13 años, porque ese día sus padres le regalaron su primera guitarra. 

Desde entonces “Aurora” como él la llama, amanece a su lado cada día, le acompaña en su deambular por ciudades, caminos y antros con pretensiones de cabaret. Le canta y le escucha aun cuando a su lado ya no quedan amigos resistiendo alboradas. Le enseña a mirar el mundo desde su alma sonora, le escribe versos, le cura gripes, le transforma los lunares en estrellas, le pinta las paredes de las pensiones de mala muerte en las que recala sin guita para comer… 

Le escribe la rebeldía en las líneas blancas de la carretera y él la va leyendo con las botas sucias de aventuras y cansancio acumulado. Puebla su soledad de susurrados tarareos prendidos a las cuerdas que en este caso no amarran, sino rescatan. Mitiga sus desengaños. Reemplaza sus miedos por sombras chinescas que le provocan risas…

No siempre resulta fácil la vida del solitario trovador de quimeras. Sin embargo, nunca hubiera podido soñar algo mejor…  Jamás imaginó  al desenvolver el lazo azul de aquel regalo, que el misterio que encontraría tras los papeles de colores brillantes no fuera un instrumento musical, sino  la encarnación en olorosa madera, del delicioso nombre de su madre: 

“Libertad”.

Fascinación

Recostada a la pared; completamente atrapada en la aventura,  

no se percata de la tormenta hasta que los primeros goterones 

empiezan a dejar sus huellas circulares sobre las páginas 

del libro… entonces, descubre con asombro el patio vacío. 

¡Hace ya media hora que se acabó el recreo! 

De pájaros y trenes

Sueño que emigro al sur volando sobre los campos.

Me deslizo solemne, elegante, gallardo…  

atravieso andrajos de nubes, expandiendo mi espíritu. 

Mis alas reman cadenciosas  buscando tierras nuevas. 

No hay fatiga capaz de detener este anhelo de llegar 

a  misteriosos bosques 

perfumados de sal y sabia nueva. 

En mis genes palpita la pasión de encontrarlos. 

Acunado en quimeras me duermo en pleno vuelo…

Despierto. El cielo ha desaparecido, y las nubes y el viento…

Ya no soy pájaro, no,  soy un hombre. 

Voy viajando en un tren hacia tus brazos.

El tránsito hasta ti es un largo destierro de soledades turbias

que avanza pertinaz sobre argentas serpientes,

urgente de tus labios, palpitante de gozo anticipado.

Y  como cuando era alado y emigraba…

sé que solo he nacido para hallarte.